亲爱的妈妈：
我不喜欢用“母亲”来称呼你，我无法想象我嘴里吐出这种疏远的词时板着脸的样子。
我说不清与你的模糊的关系，这不是清清楚楚的“爱”，就像笛安在《西决》里写的那样：“东西南北，乱哄哄，你方唱罢我登场。除了血浓于水之外，还有很多东西是我也说不清的。”
有很多温馨的场景不需要回忆——我穿着你买的裙子时你欣喜的神情；我半夜假装睡着等你来关我书桌上的灯；我画一幅画时感到你的目光在我抹上丙烯颜料的画笔上重叠交错。这样欢悦的分分秒秒，就在昨天，也在今天和明天。无论在任何时候，都可以轻易地感受到。
我很惊讶于你能忍受我的暴躁脾气，你很信服我关于轮回、灵魂等等的絮絮叨叨，以及我糟到不能再糟的数学成绩。我不得不承认，你是一个
特别的人。你是唯一一个让我想起来热泪盈眶的人。
现在我满脑子都是你，你侃侃而谈的美术史，你衣柜中成堆的波希米亚风长
裙，你的皮制、刺绣或草编的凉鞋，你买的`那条桌布、那只尼泊尔的烛台、那只银制的奇异汤匙……你的永远的，你熟悉的美妙的圆形字母，你写的沉甸甸的书，你的一支支口红，你晒干的花朵。
突然想到，任何一个伟大的人，在母亲面前都是卑微的。是亲爱的你，赐予我生命和一个可以思考的大脑。我所有的欢笑、泪水，都是你的影子。你的影子，开满了玫瑰。你读三毛、张爱玲，我也是。我是你变异的复制品。
你是我的妈妈，我和你是有奇妙的联系。我的DNA、我的想象、我的无法名状的感觉，是你眉眼中千万条小溪。
在这里，20xx年最美丽的初夏，我将这顶镶满五彩宝石、花朵、树叶、云朵、水果的王冠献给你。我想不出更好的形容词。我不可能将平凡的词语送给你。
xx年xx月xx日